Bienvenidos: Revista La Urraka Internacional
Edición N° 33


Portada:
Mujeres trabajando
Autor: Yemba Bissyende
Técnica: Batik
Medidas: 40 cm x 1m 30 cm

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lunes, 27 de octubre de 2014

Los poetas jóvenes en La Urraka


El cuarto

Cuadernos viejos,
Poemas hechos polvo,
Están en un cuarto gris.
Horas malnacidas,
Irrisorias de relojes,
Faltas de tiempo.
Grillos espías
Observan sigilosamente
A quién asesinar.
El comején se asoma
Desde el techo,
Es astuto,
Quiere asesinar el
Armario,
El comején necesita alimentarse.
Este cuarto ya es ambiguo,
Tiene paredes esquizofrénicas,
Su pintura lo abandonó,
Y hay una cama en estado vegetal.
Este cuarto se está muriendo
de soledad,
Este cuarto ha vivido
Demasiado,
Ya lo vio todo.
Las ratas sin pensarlo
Devoran la carne
Del cuarto,
El cuarto muere,
No necesita vivir más.
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Credo poético

Eres un pedazo de alegría en vigilia,
Unos ojos grandes y caídos,
Tienes la voluntad de permanecer
Entre los sueños del colibrí.
Tu voz se desgasta en los espejos,
La tinta se acabará,
El poema seguirá
Aunque las letras sean invisibles.
Un poema para un árbol no es fácil,
Un poema que viva no es fácil,
Un poema de amor es estar
En las lágrimas de Jesucristo.
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Somos el juego

El celular te consume.
Tienes el alma sucia de rutina.
Tus facciones se ven aterradas
Por el tiempo.
Tu ceño tiene forma
De autobús cotidiano.
Somos un juego de la tecnología.
Somos un juego del nuevo milenio.
Ya no duele llamar a la sangre,
La sangre tiene pereza
De nadar en nuestros cuerpos.
Estamos demasiado muertos
Para la sangre.
El color rojo en general
Ya no juega con nosotros.
Tenemos envidia de prostituta barata.
¿Lloras o ríes?
Da igual.
Ya no somos bizarros,
Olemos a cama de motel.
¿El hedor puro dónde quedó?
Somos un juego del nuevo milenio
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Tragedia de colores / Tragedia sin rojo

El color rojo
Luce opaco y
Desahuciado,
La corrupción de los pinceles
Ha consumido
Sus minerales.
El color rojo ha muerto.
Todos los azules,
Todos los verdes,
Todos los blancos,
Todos los negros,
Y todos los colores
Asisten al funeral.
El color rojo significaba
Tanto para el universo.
Ahora,
El fuego
No tendrá ardor,
Las manzanas
Serán invisibles,
Los labios
Estarán secos,
Las sangres
Serán simple agua,
Las rosas
Pierden su belleza,
Y el arco iris
Extraña a su buen amigo.
Un universo donde
No hay rojo
Es inútil.
Los colores lloran,
Pero nadie podrá
Colorear en esta gran
Pérdida.
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Homicidio 

La gripa de las telas
Sacuden el olfato de los grillos,
El homicidio es ejecutado,
Solo quedan harapos.
El armario sufre,
El armario no pudo hacer nada,
El armario piensa en suicidarse,
Pero es inútil
No puede hacerlo,
El armario morirá de soledad.

Escritor y poeta Andrés Pineda (Colombia)

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