Las poetas, ese universo.

AJEDREZ ÁRABE

Por la esquina de la ventana

entra la luz de poniente,

siempre viva,

sobre la piel.

Son las ocho de la mañana,

hace frío de nieves

y hasta que llegue la soledad

uno fragmentos del tiempo

¡Qué memoria, qué recuerdos

escondidos en la almohada de plumas

jugando al reloj sin agujas!

Contamos las estaciones

con la mirada clavada en la risa

o en el paralelo que,

gota a gota,

nos recuerda los zapatos de la muerte.

Sólo quiero volar

ser ese pájaro que no se detiene

ni siquiera,

en la espalda del anochecer.

Escritora y poeta Mónica López Bordón (España)